El sufrimiento solidario con el pueblo palestino se traduce en la obra de Antonio Martorell en materia artística viviente. Jugando con la homofonía gasa/Gaza, Martorell ha elaborado todo un jardín/guirnalda compuesto de flores hechas con un tejido trágicamente evocador: aquel del que se ha carecido desde hace meses en Gaza para sanar a los heridos de la guerra genocida.  A falta de vendajes, es como si la única gasa disponible en el territorio fuera la que corresponde a otra acepción de la palabra: el “paño negro con que se rodea el sombrero en señal de luto” (según lo consigna la RAE). Esta sí que es divisa invisible y omnipresente en la destrozada franja de Gaza.

Las flores de gasa cultivadas por Martorell (con acrílico, fieltro, pastel y, en lo más punzante de sus materiales, con carbón) remiten a ese luto, a la tesitura y tactilidad de una agonía, a la sensorialidad de la pérdida. Tejido amortajante (según se materializa de manera explícita en Mujer de gasa I y II), estas flores, sin embargo, son también una profesión de sobrevivencia. Emergiendo claras y salpicadas de color desde trasfondos oscuros, auguran en su precariedad el triunfo de la flor sobre la sombra.

Curiosamente, junto a ellas aparecen —y a primera vista de manera insólita— otras tres flores rubricadas bajo el título que le da nombre a la serie, “Flores para Sylvia”. Sobre ellas Martorell ha caligrafiado partes de la letra de aquel famoso bolero de Sylvia Rexach “Yo era una flor”. Este bolero va pleno (tal vez sin saberlo) de añejas tropologías poéticas que se remontan a lo más antiguo de la tradición literaria no solo occidental, sino persa y árabe, tales como las flores (que fueron todo un género, zahriyya, en la poesía del Al-Andalus) o la figura del ruiseñor, signo del éxtasis amoroso en la poesía persa (según lo ha estudiado Luce López-Baralt**). 

No encontrarás belleza,
fíjate que todo aquí es maleza […]
Yo era una flor
que en la maleza creció […]
Un ruiseñor mi cáliz se llevó,
destrozándome el alma
y dejándome sumida en el dolor.

 ¿Qué sentido produce la irrupción de esta congoja en el cementerio florido? De manera inesperada, la serie vincula los signos de lo más agónico de una realidad política presente y desgarrada con lo más melancólico de la memoria cultural puertorriqueña, con lo más apesadumbrado de su canto, con la violencia del abandono y el desamor. No están las flores para Sylvia en sus superficies materiales hechas de gasa, sino de acrílico y collage sobre tela, pero con las de gasa comparten el dolor de una herida abierta. En ellas se invoca la forma musical que por excelencia nos ha apalabrado y somatizado la pérdida y la rotura de la subjetividad: el bolero, escuela de nuestras querencias, aquí invocado en una de sus versiones más trágicas—el timbre inconsolablemente entristecido de nuestra Sylvia Rexach. 

Encadenando la solidaridad política al pathos amoroso, las flores de Martorell —con su visualidad táctil, con sus aromas sospechados, con la quejosa sonoridad de cantos apenas sugeridos, con el alma en pena— hacen del imperativo ético una pasión del cuerpo… pero también un agasajo. Como el de Sylvia, con un llanto delicadamente inconsolable por el sufrimiento de Palestina, es este pequeño jardín la ofrenda de Martorell a sus muertos. En torno a él nos convocamos.